O Espelho da Sala de Aula

Estar em uma sala de aula de Psicologia exige, quase como regra, que se abra mão da zona de conforto da cegueira social. Onde outros cursos veem apenas um colega batendo o pé ritmicamente sob a mesa, nós vemos uma manifestação psicomotora de ansiedade em curso. Onde o leigo vê "alguém de gênio forte", nós identificamos uma rigidez cognitiva ou um mecanismo de defesa narcísico protegendo um ego fragilizado.

Há uma angústia na previsibilidade, uma solidão em perceber o "buraco" no outro. Identificar a repetição traumática na fala de um amigo de classe e saber que, mesmo com todo o conhecimento técnico, você não é o terapeuta dele. Você é apenas o par, assistindo ao desenrolar de uma tragédia anunciada em formato de comportamento cotidiano.

"A sala de aula de psicologia é um organismo vivo onde quarenta pessoas tentam desesperadamente não parecer 'o caso clínico da vez'..."

A grande ironia é que, enquanto você analisa a "sombra" do colega, ele provavelmente está fazendo o mesmo com você. Enquanto todos secretamente analisam a neurose alheia para validar a própria sanidade, o ambiente se torna um campo minado de percepções.

Identificar o "problema" no outro é, muitas vezes, o nosso primeiro estágio de negação antes de perceber que o conceito que o professor explica no quadro está, na verdade, descrevendo a nós mesmos. Olhamos para o coleguinha e prevemos sua crise de identidade, seu luto não elaborado ou sua rigidez cognitiva, como se estivéssemos em uma torre de vigia.

Mas, no fundo, a sala de aula é um salão de espelhos: a gente só consegue identificar no outro a poeira que já conhecemos debaixo do nosso próprio tapete.

Matheus Belchior

A Arte e o Processo de Cura

A Arte e a Cura de Martha Graham

Martha Graham tinha uma coreografia famosa chamada Lamentation (Lamentação). Nela, a bailarina fica sentada em um banco, envolta em um tecido elástico que parece um saco, que restringe seus movimentos, simbolizando a dor e o luto que "esticam" a alma.

Martha conta em seu livro que, após uma apresentação dessa dança, uma mulher que não parava de chorar foi visitá-la no camarim. Essa mulher estava em um estado de choque profundo, menciona-se que ela testemunhou a morte ou que o filho foi atropelado há 20 anos...

A mulher não conseguia chorar desde a tragédia, mas ao ver a coreografia de Martha Graham, ela finalmente conseguiu liberar sua dor e chorou copiosamente. Ela agradeceu à bailarina, pois aquela dança permitiu que ela voltasse a sentir e processar o luto.

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Às vezes, a vida nos atropela literalmente ou metaforicamente e o que sobra é um silêncio petrificado. Imagine essa mulher: vinte anos carregando angústia dentro do peito. Vinte anos em que o mundo continuou girando, mas para ela, o tempo havia se tornado uma estatística congelada naquele asfalto. Ela não chorava porque o choro pressupõe que algo flui, e nela, tudo era pedra.

Então, ela entra em um teatro. Ela vê Martha Graham sentada em um banco, presa em um tubo de malha. Martha não está apenas dançando; ela está dando forma física ao invisível. O tecido estica, a coluna se curva, os cotovelos forçam o limite da fazenda. Aquilo não é um "passo de dança", é a tradução visual da angústia.

A importância da arte não está no entretenimento, mas na validação. Aquela mãe, ao ver Martha Graham lutar contra o tecido, finalmente viu sua dor do lado de fora. A arte disse a ela: "Eu sei como é estar presa no seu próprio corpo. Eu sei como a dor estica a gente até quase arrebentar".

A arte é o único idioma que falamos quando as palavras morrem. Ela é a chave que gira na fechadura de uma porta que nem sabíamos que estava trancada. Se aquela mulher não conseguia chorar em casa, diante das fotos do filho, era porque a realidade era crua demais para ser suportada. Mas a arte? A arte é o filtro sagrado. Ela permite que a gente olhe para o sol da nossa dor sem ficar cego.

A arte é o que nos diferencia do vazio. Ela é a prova de que, por mais que o mundo tente nos atropelar e nos calar, sempre haverá um palco ou um papel, ou um pincel pronto para nos dizer: "Pode chorar agora. Eu seguro o mundo para você por alguns minutos."

Matheus Belchior